她望着我。

　　那双眼睛在火光里很亮。亮得像两颗洗过的星星。可那亮里面有什么东西，是我从没见过的——惊恐？羞耻？愧疚？还是别的什么？

　　我看不懂。

　　可我能感觉到。

　　她的手在发抖。抓着红丝绸的手，在发抖。

　　她的嘴唇在发抖。破了的那块嘴唇，在发抖。

　　她的整个人都在发抖。坐在那堆污渍里，坐在那张床上，坐在赫连的尸体旁边，浑身发抖，抖得像风里的草。

　　我站着。

　　站着望着她。

　　手里的刀还滴着血，一滴一滴落在地上，和赫连的血混在一起。

　　帐篷里很静。

　　外面的喊杀声还在继续——可那声音很远，很远，远得像另一个世界的事。这帐篷里只有我们两个，只有那盏快灭的油灯，只有赫连的尸体，只有那堆污渍，只有那股气味。

　　那股让我头晕的气味。

　　她先开口。

　　“儿——”那一个字从她嘴里出来，轻得像叹息，软得像呻吟，带着颤，带着抖，带着我说不上来的东西。

　　那一个字让我浑身一颤。

　　刀差点脱手。

　　她叫我儿。

　　她叫我了。

　　从穿越到现在，她从没叫过我。不是不叫，是不敢叫——怕被人听见，怕被人发现，怕坏了我的事。她只叫我“王”，当着人的时候叫，不当着人的时候也叫，叫得顺口了，叫得我都快忘了——她是我妈。

　　可她现在叫了。

　　叫得这么轻，这么软，这么——她动了一下。

　　想站起来。可刚一动，眉头就皱起来，嘴就抿紧了，那破了的地方又渗出血来，细细的一线，红得像她手里那件丝绸。

　　她疼。

　　我看见她疼。

　　那疼从她脸上闪过，从她眼睛里闪过，从她抿紧的嘴角闪过——然后她忍着，咬着牙，扶着床，慢慢站起来。

　　那件红丝绸从她胸前滑落。

　　她没顾上捡。

　　就那么站着。

　　赤裸着。

　　站在我面前。

　　那身体我太熟悉了。可此刻看着，又觉得陌生。那上面有太多痕迹——吻痕，抓痕，牙痕，红痕，紫痕，青痕——全印在那片我曾经熟悉的皮肤上，像一幅我没见过的画。

　　她的腿在抖。

　　站不稳。

　　她扶着床沿，扶着那堆污渍，扶着赫连刚才躺着的地方。

　　然后她开口。

　　“我让——”她的声音哑了，清了清嗓子，再开口，“我让他以为我是自愿的。”那七个字像七颗钉子，钉在我心口上。

　　我没说话。

　　她继续说。

　　“我让他——我让他放松警惕。”她的眼睛望着我，望着我手里的刀，望着刀上还在滴的血，“我等他——等你来。”我的喉咙动了动。

　　“你等我？”“等你。”她说，“我知道你会来。”那两个字从她嘴里说出来，轻得像风，可重得像山。

　　我知道你会来。

　　她知道我会来。

　　她从被带走那一刻就知道。

　　从骑上那匹黑马就知道。

　　从消失在黑暗里就知道。

　　她知道我会来。

　　可她知道的时候，她在做什么？

　　她在赫连怀里坐着。

　　她在赫连腿上坐着。

　　她穿着那件红丝绸，让赫连的手按在她腰上、臀上、腿上。

　　她——我不能往下想。

　　可那些画面自己会冒出来。

　　她望着我。

　　望着我的眼睛。

　　“儿，”她说，“你看着我。”我看着她。

　　看着她的眼睛。

　　那双眼睛里有泪。一直有，从刚才就有，可没掉下来。此刻那泪越积越满，满得盛不下，终于掉下来。

　　一颗。

　　两颗。

　　三颗。

　　从那亮晶晶的眼睛里滚出来，顺着脸颊往下淌，淌过那些吻痕，淌过那个破了的嘴角，滴在她赤裸的胸前。

　　“我没让他——”她的声音断了。

　　可那眼睛还在说话。

　　那眼睛在说——我没让他碰我的心。

　　我没让他碰我的魂。

　　那身体他可以碰，那些痕迹他可以留，可我——我还是你的。

　　我看懂了。

　　这回我看懂了。

　　我往前走了一步。

　　就一步。

　　走到她面前。

　　站在她面前。

　　她比我矮一点，微微仰着头才能看着我的眼睛。那姿势让她的脖子拉长，拉出两道好看的弧线，那些吻痕在上面密密麻麻的，像一片盛开的花。

　　我抬起手。

　　那只满是血的手。

　　手指伸出去，轻轻碰了碰她的脸。碰了碰那些泪痕。碰了碰那个破了的嘴角。

　　她闭上眼睛。

　　浑身又抖了一下。

　　可那抖和刚才不一样。刚才的抖是怕，是羞，是冷——现在的抖是别的什么。是放松？是安心？是终于等到之后的——我不知道。

　　可我知道我的手指碰到她嘴角的时候，她轻轻哼了一声。

　　很轻。

　　轻得像猫叫。

　　我开口。

　　“妈。”那一个字从嘴里出来，比我想的容易。原以为会很难，会像撕开什么似的疼。可真正说出来的时候，才发现那疼早就有了——从她骑上那匹黑马那一刻就有了，从她消失在黑暗里那一刻就疼着了，一直疼到现在，疼到麻木。

　　她睁开眼睛。

　　望着我。

　　那眼睛里有什么东西碎了——碎成一片一片的，在火光里闪。

　　“儿——”她的声音发颤。

　　“别怕。”我说，“是我。不是其他人。”那七个字说出来，她整个人软了。

　　软得像一摊水，软得像被抽了骨头，软得往地上滑。我伸手抱住她，抱住那具赤裸的、满是痕迹的、软得像没有骨头的身体。

　　她在我怀里。

　　赤裸着。

　　抖着。

　　脸埋在我胸口，眼泪流在我胸口，热的，湿的，一滴一滴。

　　那气味又冲进我鼻腔。

　　晚香玉的残香，汗水的咸，还有从她身体最深处渗出来的、那种让我头晕的甜腥——全在那气味里，混着血，混着泪，混着某种我说不上来的、像劫后余生一样的——我把她抱紧了。

　　抱得很紧。

　　紧到能感觉到她的心跳。咚、咚、咚，很快，像受惊的兔子。

　　她在我怀里闷闷地开口。

　　“我怕——”那两个字说出来，又断了。

　　“怕什么？”“怕你——怕你不要我了。”那六个字说出来，我的心揪成一团。

　　揪得生疼。

　　疼得我说不出话。

　　只能用下巴抵着她的头顶，抵着她乱糟糟的头发，抵着那些黏在头皮上的汗和血。

　　过了很久。

　　也许只是一小会儿。

　　我开口。

　　“你是我的。”那四个字从嘴里出来，比我想的重。重得像石头，重得像山，重得像一辈子也搬不动的什么东西。

　　她在怀里动了一下。

　　抬起头。

　　望着我。

　　那脸上全是泪。泪混着血，混着汗，混着那些污渍，糊成一片。可那双眼睛亮。亮得像洗过的星星。

　　“你说什么？”“你是我的。”我说，“从穿越那天起就是。从白狼部那天起就是。从——”我顿了顿，“从你来那个舞厅找我那天起就是。”她的眼睛又湿了。

　　可她没让泪掉下来。

　　只是望着我。

　　望着我。

　　然后她开口。

　　“儿，”那一个字从她嘴里出来，轻得像叹息，“我脏。”那一个字像刀。

　　一刀扎在我心口上。

　　扎得生疼。

　　疼得我眼睛发酸。

　　可我没让那酸掉下来。

　　我只是低下头，把脸埋在她头发里，埋在那股晚香玉和汗和血混在一起的气味里。

　　然后我开口。

　　“不脏。”我说，“你是我的。我的就不脏。”她在怀里又抖了一下。

　　那抖从身体最深处传出来，传到我身上，传到我心里。

　　她没说话。

　　可她的手动了。

　　那只一直垂着的手抬起来，抱住我的腰。抱得很紧，紧得像怕我跑掉。

　　我们就那么抱着。

　　站着。

　　在赫连的尸体旁边。

　　在那盏快灭的油灯下面。

　　在那堆污渍旁边。

　　在那股气味里。

　　外面喊杀声渐渐小了。

　　马蹄声远了又近，近了又远。

　　有人在喊什么——我听不懂，也不想懂。

　　我只想这么抱着她。

　　一直抱着。

　　抱着到天荒地老。

　　抱着到世界末日。

　　抱着到——“王——！”那一声喊从帐篷外面传来。

　　是栓子的声音。

　　“王——！灰狼部的人跑了一些——铁牛去追了——！您没事吧——！”我没动。

　　还是抱着她。

　　她在我怀里轻轻推了推。

　　“儿——”我没松手。

　　“王——！”栓子又喊，“您在里面吗——！那帐篷——那帐篷是赫连的——您——”我松开一只手。

　　从她身上撕下那块红丝绸——那块皱成一团的、满是污渍的、刚才被她抓在手里的红丝绸——扔出去。

　　扔在赫连的尸体上。

　　盖住那张脸。

　　盖住那双死不瞑目的眼睛。

　　然后我开口。

　　“在。”那一个字从嘴里出来，很响。

　　外面静了一瞬。

　　然后栓子的声音又响起来，这回带着惊喜：“王——！您没事——！赫连那狼崽子——”“死了。”我说。

　　外面又是一静。

　　然后欢呼声响起来。

　　“死了——！赫连死了——！”“王杀了赫连——！”“白狼部——！白狼部——！”那欢呼声越来越响，越来越近，朝这帐篷涌过来。

　　她在我怀里缩了缩。

　　“儿——他们——”我知道她想说什么。

　　她想说，他们不能看见她这样。不能看见她赤裸着。不能看见她满身痕迹。不能看见她——“等着。”我松开她。

　　转身。

　　从地上捡起一件皮袍——赫连的，扔在床边的那堆东西里。那皮袍很大，很厚，领口和袖口镶着上等的狐皮，摸上去软得像水。

　　我把皮袍抖开。

　　披在她身上。

　　把她裹起来。

　　裹得严严实实。

　　只露出那张脸。

　　那张泪痕满面的、破了嘴角的、吻痕密布的脸。

　　她望着我。

　　望着我。

　　然后她开口。

　　“儿，”那一个字从她嘴里出来，轻得像风，“谢谢你。”我没说话。

　　只是弯下腰，从地上捡起那把刀——刚才砍赫连的那把，还滴着血。

　　然后我牵起她的手。

　　那只裹在皮袍里的、还在微微发抖的手。

　　牵着她往外走。

　　掀开帐帘的那一刻，火光涌进来。

　　亮得刺眼。

　　我眯了眯眼。

　　然后我看见——帐篷外面全是人。

　　四百多个骑手，全站在火光里。有的举着火把，有的提着刀，有的浑身是血，有的脸上带着伤。可他们全望着我。全望着我牵着的她。

　　静了一瞬。

　　然后有人跪下。

　　是栓子。

　　他跪在最前面，刀插在地上，双手撑着，头低着。

　　接着是第二个。

　　第三个。

　　第十个。

　　第一百个。

　　四百多个骑手，全跪下去。

　　全跪在我们面前。

　　全低着头。

　　没人说话。

　　只有火把噼啪响。

　　只有风呜呜吹。

　　只有远处偶尔传来的马蹄声和惨叫声。

　　我站着。

　　牵着她的手。

　　站在那四百多个跪着的人面前。

　　然后我开口。

　　“赫连死了。”那四个字说出来，跪着的人里有人抬起头。

　　那张脸上全是泪。

　　是阿燕。

　　那个死了姐姐的女人。

　　她跪在地上，抬起头，望着我，望着我牵着的她，嘴唇哆嗦着，哆嗦着，哆嗦着——然后她开口。

　　“王后——！”那两个字从她嘴里炸出来，炸得太响，响到所有人都抬起头。

　　“王后——！”“王后——！”“王后——！”四百多个人同时喊那两个字，喊得像打雷，像山崩，像四百多个憋了几十年的恨终于有了着落。

　　她的手在我掌心里抖了一下。

　　握紧了。

　　握得很紧。

　　紧得骨节发白。

　　我侧头看她。

　　她站在火光里。

　　裹着那件狐皮领子的皮袍，头发乱着，脸上全是泪痕，嘴角破着，脖子上吻痕密布。

　　可她站得直。

　　站得很直。

　　站在那四百多个跪着的人面前，站在那一片“王后”的喊声里，站在那跳动的火光中。

　　她的眼睛亮。

　　亮得像星星。

　　亮得像她从舞厅后台走出来、第一次看见我的那个晚上。

　　她转过头。

　　望着我。

　　那眼睛里有泪，可有笑。

　　那笑从泪里透出来，透得那泪都亮起来。

　　“儿，”那一个字从她嘴里出来，轻得只有我能听见，“我们成功了。”我没说话。

　　只是握紧了她的手。

　　握紧了。

　　握进掌心里。

　　握进那一片暗红色的、还没干透的血痂里。

　　握进命里。

　　握进这辈子、下辈子、下下辈子。

　　外面马蹄声又响起来。

　　越来越近。

　　越来越响。

　　是铁牛他们回来了。

　　远处有人喊——“灰狼部的人全杀了——！一个没跑掉——！”欢呼声又响起来。

　　响得震天。

　　响得那盏快灭的油灯都在帐篷里晃了晃。

　　可我没动。

　　只是站着。

　　牵着她的手。

　　站在那一片火光里。

　　站在那一片欢呼声里。

　　站在那一片跪着的人面前。

　　站在我杀的赫连的尸体旁边。

　　站在她满身的痕迹旁边。

　　站在那一句“我们成功了”旁边。

　　然后我开口。

　　很轻。

　　只有她能听见。

　　“妈。”那一个字从嘴里出来，轻得像风。

　　可重得像一辈子。

　　她望着我。

　　望着我。

　　然后她也开口。

　　很轻。

　　只有我能听见。

　　“儿。”那一个字从她嘴里出来，轻得像叹息。

　　可重得像命。

　　我们就那么站着。

　　站着。

　　在火光里。

　　在欢呼声里。

　　在赫连的尸体旁边。

　　在那四百多个跪着的人面前。

　　在那一句“王后”的喊声里。

　　在那一句“我们成功了”的眼泪里。

　　站着。

　　一直站着。

　　站到天边泛起鱼肚白。

　　站到火把渐渐熄灭。

　　站到欢呼声渐渐平息。

　　站到那四百多个人站起来，开始打扫战场，开始清点战利品，开始把那些灰狼部的人尸体堆成一堆。

　　站到她在我掌心里的手，终于不再发抖。

　　站到——她轻轻靠在我肩上。

　　那一下靠得很轻。

　　轻得像一片羽毛落下来。

　　可那一下靠得也很重。

　　重得像一座山压下来。

　　我侧头看她。

　　她闭着眼睛。

　　脸贴在我肩上，贴着那片血痂，贴着那片暗红色的、从赫连身上溅过来的血。

　　她的嘴角微微翘着。

　　破了的那块嘴角翘着。

　　翘出一个笑。

　　很浅。

　　很淡。

　　可那是笑。

　　我低头。

　　在她额头上印了一下。

　　那一下很轻。

　　轻得像什么都没有。

　　可那一下也很重。

　　重得像一辈子。

　　远处有人喊——“王——！灰狼部的马全抢来了——！三百多匹——！”我没理。

　　只是站着。

　　让她靠着。

　　一直站着。

　　一直靠着。

　　站到太阳从东边升起来。

　　站到那第一缕光照在她脸上。

　　站到那光把她脸上的泪痕都照成金色。

　　站到——她睁开眼睛。

　　望着我。

　　那眼睛里亮。

　　亮得像那缕光。

　　亮得像这一辈子的光。

　　马蹄声碎碎地响着，像一场下不完的雨。

　　我骑在马上，她在怀里，裹着那件狐皮领子的皮袍，靠着我的胸口。从昨晚到现在，她一直这么靠着，一直没说话。可那靠着不是睡着的靠着——她的眼睛睁着，望着前面，望着那片灰蒙蒙的、永远也跑不到头的草原，望着那些远远近近的、被晨光照成金色的草尖。

　　我的手握着缰绳，从她腰侧穿过去，把她圈在怀里。那姿势让我能感觉到她的心跳——咚、咚、咚，比昨晚慢多了，稳多了，像一颗终于落回腔子里的心。

　　可我还是能感觉到别的。

　　她身体深处的什么东西。

　　那东西不是心跳，不是呼吸，不是肌肉的紧绷或松弛——那是某种我说不上来的、从她骨头缝里渗出来的东西。像一根弦，一直绷着，绷得紧紧的，绷得快要断了。

　　那根弦从昨晚就一直绷着。

　　从她在帐篷里说“我让他以为我是自愿的”那一刻就绷着。

　　从她在我怀里说“我脏”那一刻就绷得更紧。

　　从她披着皮袍、走出帐篷、站在那四百多个跪着的人面前那一刻，那根弦绷到了极致——可到现在，那根弦还没松。

　　我不知道那是什么。

　　可我知道那根弦在那儿。

　　在我怀里，在她身体深处，绷着。

　　———我们走了一上午。

　　太阳从东边升起来，升到头顶，又往西边斜过去。草原被晒得暖洋洋的，那些草尖上的露水早干了，只剩一片一片的金黄，在风里轻轻摇晃。

　　前面出现一条河谷。

　　很宽，很浅，水不深，刚没过马腿的样子。河水清得很，能看见底下的石头——圆的，扁的，大的，小的，被水冲得光溜溜的，在阳光下一闪一闪。

　　我勒住马。

　　抬起手。

　　队伍停下来。

　　栓子从后面赶上来。

　　“王？”“歇一歇。”我说，“人歇歇，马也歇歇。跑了一天一夜，该歇了。”栓子点头。

　　回头喊了一嗓子。

　　四百多个人开始下马，开始往河边走，开始把马牵到水边饮马，开始从褡裢里掏出干粮——肉干，奶干，还有昨晚从灰狼部营地抢来的那些东西。

　　我抱着她下马。

　　脚踩在地上的那一刻，她腿软了一下——骑了这么久的马，谁腿都软。可她没让我扶，自己站稳了，站在河边那块最大的石头上，望着那河水。

　　河水很清。

　　清得能看见底。

　　她望着那河水，望着望着，忽然开口。

　　“我想洗洗。”那四个字从她嘴里出来，很轻。

　　我望着她。

　　望着她那张脸。脸上的泪痕早干了，可那些吻痕还在，那些红红紫紫的印子，从耳根一直蔓延到脖子，蔓延到皮袍领口遮住的地方。她的嘴角破了，那块痂还在，暗红色的，嵌在那片干裂的嘴唇上。

　　她的头发乱着，黏着，打着结，上面有干了的血，有汗，有别的什么。

　　她的手上也有。

　　那双手从昨晚就一直缩在皮袍里，没露出来过。

　　可现在她站在河边，望着那河水，说想洗洗。

　　“好。”我说。

　　她转身。

　　望着我。

　　那眼睛里有什么东西在闪。

　　“你——”她顿了一下，“你不洗？”我愣了一下。

　　“我？”“嗯。”她说，“一起洗。”那两个字从她嘴里出来，轻得像风，可重得像石头。

　　我望着她。

　　望着她的眼睛。

　　那眼睛里有什么东西——是试探？是询问？是某种我说不上来的、像在等什么答案的东西？

　　那根弦。

　　那根一直绷着的弦。

　　我知道它在哪儿了。

　　在她眼睛里。

　　在她望着我的眼睛里。

　　在她说“一起洗”这三个字的时候，那双眼睛里的光里。

　　我开口。

　　“我不洗。”我说，“你去洗。我看着。”那五个字说出来，她眼睛里的光暗了一下。

　　只是一下。

　　很快。

　　快到几乎看不出来。

　　可我看见了。

　　那根弦。

　　绷得更紧了。

　　她没说话。

　　只是站着，望着我。

　　望着我。

　　然后她开口。

　　“儿，”那一个字从她嘴里出来，轻得像叹息，“你是不是——嫌弃我？”那六个字像六颗钉子。

　　钉在我心口上。

　　钉得生疼。

　　疼得我往前走了一步。

　　就一步。

　　站在她面前。

　　站在那块石头上。

　　站在那河水边。

　　“不是。”我说。

　　那两个字从嘴里出来，比我想的重。

　　她望着我。

　　望着我。

　　那眼睛里有泪——又有泪了——可那泪没掉下来，就那么盛着，盛得满满的，盛得像两颗盛满了水的星星。

　　“那你为什么不和我一起洗？”她的声音发颤，“以前——以前我们——”她没说完。

　　可我知道她想说什么。

　　以前。

　　以前在那边。

　　在那个世界。

　　在那个我们还没穿越过来的世界。

　　在那个她还是脱衣舞女郎、我还是学生、我们住在那个十平米出租屋里的世界。

　　那时候我们经常一起洗澡。

　　不是那种一起——是那种穷得没办法的一起。出租屋里没有热水器，只有个电热得快，烧一壶水只够洗半个人。为了省水省电，我们就把那壶热水倒进一个大盆里，再兑点凉水，然后——她先洗。

　　洗完了，水还热着，我再进去洗。

　　可洗着洗着，她就会进来。

　　拿毛巾给我擦背。

　　擦着擦着，那毛巾就会掉。

　　擦着擦着，她的手就会从背上滑到腰上，从腰上滑到——然后我就会转身。

　　抱住她。

　　抱住那具湿淋淋的、滑溜溜的、被热水泡得粉红的身体。

　　在那个十平米的出租屋里。

　　在那个只有一张床、一张桌、一个塑料盆的出租屋里。

　　在那些热水蒸出来的雾气里。

　　我们做过很多次。

　　那时候她总说——“儿，妈这辈子就你一个男人了。”那时候我总说——“妈，我这辈子就你一个女人了。”那时候我们不知道什么叫穿越，不知道什么叫草原，不知道什么叫白狼部灰狼部，不知道什么叫五万帐两万能打仗的勇士。

　　那时候我们只知道那个十平米的出租屋。

　　只知道那盆热水。

　　只知道雾气里对方湿淋淋的身体。

　　可现在——现在她在问。

　　问我为什么不和她一起洗。

　　问我是不是嫌弃她。

　　那根弦。

　　那根一直绷着的弦。

　　我知道了。

　　那不是别的。

　　那是怕。

　　那是她怕我嫌弃她。

　　那是她怕我觉得她脏。

　　那是她怕那帐篷里的事，那床上的事，那满身的痕迹，那堆污渍，那股气味——会让我不再要她。

　　我往前走了一步。

　　又一步。

　　站在她面前。

　　近得能看见她眼睛里的泪光里，映着我的影子。

　　我抬起手。

　　那只满是血痂的手。

　　手指伸出去，轻轻碰了碰她的脸。碰了碰那些吻痕，碰了碰那个破了的嘴角，碰了碰那滴还没掉下来的泪。

　　她闭上眼睛。

　　浑身又抖了一下。

　　那抖从她身体深处传出来，传到我手指上，传到我心里。

　　我开口。

　　“妈，”那一个字从嘴里出来，轻得像风，“你听我说。”她没睁眼。

　　可那泪掉下来了。

　　一颗。

　　顺着脸颊往下淌，淌过我的手指，淌过那些吻痕，滴在她胸前的皮袍上。

　　“你不是嫌弃我？”她的声音哑了，“那为什么不一起洗？以前——以前你不是——”“那是以前。”我说。

　　她睁开眼睛。

　　那眼睛里有什么东西碎了——碎成一片一片的，在阳光下闪。

　　“以前是以前，”我说，“现在是现在。”她的嘴唇抖起来。

　　破了的那块嘴唇抖起来。

　　“你——你真的嫌弃我——”“不是。”我打断她。

　　“那是什么？”我没说话。

　　只是望着她。

　　望着她那碎了的眼睛，望着她那抖着的嘴唇，望着那些吻痕，望着那个破了的嘴角，望着那滴还挂在脸上的泪。

　　然后我开口。

　　“现在不一样了。”我说，“现在你是王后。我是王。这四百多个人看着我们。这草原上所有人都看着我们。我不能——”我顿了顿。

　　“我不能让别人看见你——”那话没说完。

　　可她懂了。

　　那碎了的眼睛慢慢拼起来。

　　那抖着的嘴唇慢慢停下来。

　　那滴泪还挂着，可那泪里的光变了。

　　变成别的什么。

　　“你是说——”她的声音发颤，“你是怕人看见？”我点头。

　　“你是说——你不是嫌弃我？”我又点头。

　　“你是说——你还是想要我？”我没点头。

　　可我也没摇头。

　　只是望着她。

　　望着她。

　　那眼睛里有什么东西亮起来。

　　亮得像刚才那河水里的光。

　　亮得像那年出租屋里那盏昏黄的灯。

　　亮得像她每次从舞厅回来、带着满身烟味酒味、推开那扇门、看见我等着她的时候——那双眼睛里的光。

　　她往前走了一步。

　　就一步。

　　站在我面前。

　　近得能感觉到她的呼吸。

　　那呼吸热热的，扑在我胸口，扑在那片血痂上，扑在那片还没干透的血上。

　　“那好。”她说。

　　然后她转身。

　　朝那些正在河边歇息的人走去。

　　我站在原地。

　　望着她的背影。

　　她走到人群边上，站在栓子面前。

　　栓子正蹲在河边喝水，听见脚步声，抬起头。

　　“王后？”她开口。

　　那声音很响。

　　响到所有人都能听见。

　　“都走远点。”那四个字从她嘴里出来，不像王后对臣民说话，倒像——倒像我妈对一群不听话的孩子说话。

　　栓子愣了一下。

　　“走远点？”他重复了一遍，“王后，您要——”“我要洗澡。”她说，“在河里洗。你们在这儿看着，我怎么洗？”栓子的脸红了。

　　红得像那件红丝绸。

　　他赶紧站起来，往后退。

　　“是是是——王后您洗——我们走——走——”他喊着。

　　那四百多个人都听见了。

　　全站起来。

　　全往后退。

　　全退得远远的。

　　退到河谷那头。

　　退到那片草坡后面。

　　退到看不见这河的地方。

　　只剩我。

　　站在原地。

　　站在那块石头上。

　　站在那河边。

　　她转过身。

　　望着我。

　　望着我。

　　然后她开口。

　　“现在没人了。”她说。

　　那四个字从她嘴里出来，轻得像风，可重得像石头。

　　我望着她。

　　望着她。

　　望着那站在河边、裹着那件狐皮领子皮袍、头发乱着、脸上吻痕密布、嘴角破着、眼睛亮得像星星的她。

　　然后她抬起手。

　　解那皮袍的带子。

　　那带子是皮的，系在腰间，系成一个活结。她的手指捏着那带子的一头，轻轻一拉——活结开了。

　　皮袍敞开。

　　露出里面那具身体。

　　那具赤裸的、满身痕迹的、从昨晚到现在一直裹在皮袍里的身体。

　　阳光下，那身体白得晃眼。

　　那些吻痕——红的，紫的，青的——像一片盛开的花，开在那片白上。从耳根开始，一路往下，蔓延到脖子，蔓延到锁骨，蔓延到胸口，蔓延到那两团饱满的乳上。

　　左乳上那颗朱砂痣还在。暗红色的，嵌在那片雪白的乳肉上，旁边是那两排牙印——深深的，嵌在那寸最嫩的皮肉里，像一对永远消不掉的印记。

　　她的腰很细。

　　细得一只手就能握住。

　　那腰上也有痕迹——指印，青的紫的，像被人狠狠攥过。

　　小腹上那些污渍还在——干的，白的，黄的，混在一起，糊在那片平坦的皮肤上，在阳光下泛着某种让我眼睛发疼的光。

　　再往下——她没脱。

　　那皮袍还半披着，遮着腿，遮着腿间。

　　她望着我。

　　望着我。

　　然后她开口。

　　“儿，”那一个字从她嘴里出来，轻得像风，“赫连没碰我。”那五个字像五颗雷。

　　炸在我脑子里。

　　炸得我嗡嗡响。

　　炸得我什么都听不见了。

　　只剩那五个字——赫连没碰我。

　　赫连没碰我。

　　赫连没碰我。

　　我张了张嘴。

　　想说话。

　　可那话卡在喉咙里，卡成一块石头，卡得生疼。

　　她往前走了一步。

　　站在我面前。

　　站在那块石头上。

　　站在那河水边。

　　那河水哗哗响着，从我们脚边流过，清得像玻璃，能看见底下的石头。

　　她抬起手。

　　那手抖着。

　　抖着伸过来。

　　伸到我脸上。

　　碰了碰我的脸。

　　碰了碰那些干了的血痂。

　　碰了碰那些从昨晚就一直没洗过的血。

　　“那些痕迹，”她说，“是他弄的。可他没碰我——没碰那里。”她的声音发颤。

　　可那颤里有什么东西——是终于说出来的轻松？是怕我不信的紧张？是别的什么？

　　我不知道。

　　可我知道我的喉咙动了。

　　那石头松了一点。

　　“那——”我开口，那一个字从嘴里出来，哑得像石头在石头上磨，“那些——那些精液——”她没等我问完。

　　“我用手。”她说。

　　那三个字从她嘴里出来，轻得像风。

　　可重得像山。

　　“他想要我——他想——可他不敢。”她的眼睛望着我，望着我，那眼睛里有什么东西在闪，“他说——他说我是神女。他说神女的身子，不能随便碰。要等——要等回到灰狼部，要在他们那个神庙里，要等祭祀过长生天——”她顿了顿。

　　“他说——第一次要留在神庙里。”那八个字像八颗火星子。

　　落进我心里那堆已经烧起来的火里。

　　轰的一下。

　　整颗心都烧起来。

　　烧得我眼睛发红。

　　烧得我浑身发热。

　　烧得我——我往前一步。

　　抱住她。

　　抱住那具赤裸的、满身痕迹的、站在阳光下的身体。

　　抱住那具从昨晚到现在我一直想抱、一直不敢抱、一直怕抱了就控制不住的身体。

　　她在我怀里抖着。

　　抖得像风里的草。

　　可那抖和刚才不一样。

　　那抖是笑。

　　是哭。

　　是笑和哭混在一起的那种抖。

　　她的脸埋在我胸口，埋在那片血痂上，埋在那片还没洗过的血上。

　　她的声音闷闷的，从我胸口传出来。

　　“儿——你不信是不是——你不信——你检查——”那最后两个字从她嘴里出来，轻得像叹息。

　　可重得像石头。

　　我松开她。

　　望着她。

　　望着她的眼睛。

　　那眼睛里有泪——又有泪了——可那泪里全是光。亮得像太阳。亮得像那河水。亮得像那年出租屋里她第一次对我说“妈这辈子就你一个男人了”的时候——那双眼睛里的光。

　　她往后退了一步。

　　站在那块石头上。

　　站在那阳光下。

　　站在那河水边。

　　然后她抬起手。

　　把那半披着的皮袍往下褪。

　　褪到腰间。

　　褪到小腹。

　　褪到——那皮袍从她身上滑落。

　　落在石头上。

　　落在她脚边。

　　她赤裸着。

　　完完全全赤裸着。

　　站在我面前。

　　站在那阳光下。

　　阳光照在她身上，照在那片白得晃眼的皮肤上，照在那些吻痕抓痕牙痕上，照在那颗朱砂痣上，照在那两排牙印上，照在那片糊着小腹的污渍上。

　　再往下。

　　她站在那里。

　　双腿并着。

　　可她知道我要看什么。

　　她的手抬起来。

　　抖着。

　　抬到腰间。

　　抬到小腹下面。

　　抬到那片乌黑的毛发上面。

　　那毛发很密。

　　卷曲着。

　　在阳光下泛着微微的光。

　　她的手伸过去。

　　手指分开。

　　把那片乌黑的毛发往两边撩开。

　　露出下面那道缝隙。

　　那道我熟悉又陌生的缝隙。

　　熟悉是因为——在那边，在那个十平米的出租屋里，在那些热水蒸出来的雾气里，我看过很多次。那时候她躺在床上，张开腿，让我进去，让我看，让我亲，让我——陌生是因为——现在这缝隙，在阳光下，在那片撩开的毛发中间，在那堆吻痕抓痕牙印旁边——显得那么干净。

　　干净的没有红肿。

　　干净的没有精液。

　　干净的没有任何被侵犯过的痕迹。

　　就那样。

　　粉色的。

　　紧闭着。

　　像一朵还没开过的花。

　　她站在那里。

　　双腿微微分开着。

　　一只手撩着那片毛发。

　　一只手扶着我的肩膀。

　　那眼睛里全是光。

　　全是泪。

　　全是那一句——“你检查。”那三个字从她嘴里出来，轻得像风，可重得像命。

　　我蹲下去。

　　蹲在她面前。

　　蹲在那块石头上。

　　蹲在那阳光下。

　　蹲在那河水边。

　　我的脸离那道缝隙很近。

　　近得能闻见那气味。

　　那气味不是昨晚帐篷里的气味——不是精液的腥，不是血的甜，不是汗的咸——那是她自己的气味。那种我熟悉的、让我头晕的、从她身体最深处渗出来的、带着晚香玉残香的气味。

　　我抬起手。

　　那只满是血痂的手。

　　手指伸出去。

　　轻轻碰了碰那里。

　　碰了碰那两片粉色的肉。

　　碰了碰那道紧闭的缝隙。

　　她的身体抖了一下。

　　从那里抖起来。

　　抖到腰。

　　抖到胸。

　　抖到那颗朱砂痣都在轻轻颤动。

　　可她没有躲。

　　只是站着。

　　让我碰。

　　让我摸。

　　让我检查。

　　我的手指轻轻拨开那两片肉。

　　拨开那道缝隙。

　　往里看。

　　里面也是粉的。

　　干净的。

　　没有任何红肿。

　　没有任何撕裂。

　　没有任何被进入过的痕迹。

　　只有那一点点的湿润——那湿润不是别人的，是她的，是从她身体深处渗出来的，是因为我碰了才有的。

　　我的手指收回来。

　　沾着那一点点湿润。

　　举到眼前看。

　　阳光下，那湿润亮晶晶的，清得像水，像那河水，像什么都没发生过。

　　我站起来。

　　站在她面前。

　　站在那阳光下。

　　站在那河水边。

　　她望着我。

　　望着我。

　　那眼睛里全是问。

　　全是那一句——“信了吗？”那三个字没说出来。

　　可那眼睛里写着。

　　我开口。

　　那一个字从嘴里出来，轻得像风。

　　可重得像山。

　　她整个人软了。

　　软得像一摊水。

　　软得往我身上倒。

　　我接住她。

　　接住那具赤裸的、满身痕迹的、站在阳光下的身体。

　　接住那具从昨晚到现在一直绷着、一直怕、一直等着这一刻的身体。

　　她在我怀里哭。

　　放声哭。

　　哭得像个小孩子。

　　哭得像那年她第一次从舞厅回来、抱着我说“儿，妈今天被客人摸了一晚上”——那时候她也这么哭。

　　哭得浑身发抖。

　　哭得那颗朱砂痣。