第二天休息日，天刚蒙蒙亮，肖文就来到了图书馆。

　　但他没有看书。

　　他的目光，穿过书架的缝隙，牢牢地锁定在不远处那个安静坐着的身影上。

　　钟先生。

　　他像昨天一样，捧着一本书，姿势没有任何变化。

　　（去。）

　　（过去。）

　　（我要过去。）

　　他的双腿像灌了铅一样沉重。

　　昨天那份被强行唤醒的剧痛，依然在他身体里横冲直撞。

　　但同时，也有一种前所未有的、焦渴般的冲动，驱使着他。

　　他深吸一口气，迈出了脚步。

　　一步，两步。

　　他走到钟先生的桌前，站定。

　　没有开口。

　　他不知道该说什么。谢谢？求你？

　　任何语言在此刻都显得苍白无力。

　　钟先生没有抬头。

　　他的视线依旧停留在书页上。

　　他只是伸出右手，用食指，轻轻地敲了敲桌角堆着的一摞书。

　　咚，咚。

　　两声轻响。

　　最上面那本，书脊的烫金字在昏暗的光线下有些模糊。

　　《经济学原理》。

　　一个眼神，一个动作。

　　这场长达一年半的、沉默的交易，开始了。

　　从那天起，肖文的生活被彻底重置。

　　他不再是行尸走肉。

　　他变成了一台高速运转的学习机器，以一种近乎自虐的姿态，疯狂地吸收着一切。

　　图书馆的角落，成了他的第二个牢房。

　　昏黄的台灯下，他像一尊石像，一坐就是数个小时。

　　从《经济学原理》到《国富论》，从《利维坦》到《论法的精神》，从《梦的解析》到《乌合之众》，从《怎么办？》到《独裁者手册》。

　　密密麻麻的文字和曲线图，在他眼中不再是催眠的符号。

　　它们是规则。

　　是构成这个世界运转的、冰冷的底层代码。

　　一次放风时，两人在操场的水泥台阶上并排坐着，看着远处有人在冲洗地面。

　　「你觉得，钱是什么？」

　　钟先生突然开口，视线还停留在远处那道喷射的水柱上。

　　「……购买力，价值的尺度。」

　　肖文回答的是书本上的标准定义。

　　钟先生摇了摇头，伸手指了指那根水管。

　　「钱，是水。」

　　「它只会从高处流向低处，永远在寻找阻力最小的路径，填满每一个缝隙。你建起堤坝，就能让它灌溉你的田地。」

　　「你说的法律、道德，就是那些堤坝。」

　　「那么，再想一想，那个判你入狱的法官，她筑起的堤坝，是为了拦住谁的水，又想让水流向哪里呢？」

　　他说完，便不再言语。

　　肖文愣在原地，看着那道在阳光下闪着白光的水柱，陷入了长久的沉默。

　　他开始理解，他需要学习的，不是“知识”。

　　是“规律”。

　　如果说知识是剑招，那身体就是剑本身。

　　操场，是他的锻造台。

　　起初，他连五个标准的俯卧撑都做不完。

　　跑上两圈，肺部就像被火烧一样，喉咙里全是血腥味，扶着墙吐出来的只有酸水。

　　同监的囚犯看着他，像在看一个笑话。

　　犯人A: 「哟，书呆子，想练肌肉泡妹子啊？晚啦！」

　　犯人B: 「就他那身板，风一吹就倒了，别把自己练死了。」

　　肖文充耳不闻。

　　他只是机械地，一次又一次地，重复着那些最基础的动作。

　　俯卧撑、引体向上、深蹲、折返跑。

　　肌肉撕裂的酸痛，关节不堪重负的呻吟，皮肤和粗糙地面摩擦的灼痛。

　　这些痛楚，非但没有让他退缩，反而让他感到一种病态的安心。

　　每一次力竭，每一次喘息，每一次汗水滴落，都是在告诉他——他还活着。

　　这具曾经在法庭上软弱无力、任人宰割的身体，正在他的意志下，被强行拆解，然后重组成他想要的样子。

　　（不够……还不够……）

　　（力量……我需要能支撑我站直的力量……）

　　夏天，毒辣的太阳把水泥地烤得滚烫，汗水浸透囚服，在身上留下一圈圈白色的盐渍。

　　冬天，刺骨的寒风像刀子一样刮在脸上，呼出的白气瞬间被吹散。

　　他从未停下。

　　渐渐地，嘲笑他的人少了。

　　他身上的赘肉消失了，取而代之的是一层薄薄的、轮廓分明的肌肉。

　　当他某天在操场的单杠上，能轻松地完成二十个标准的引体向上时，他能清晰地感觉到背阔肌如山峦般隆起的、充满力量的紧绷感。

　　他看着自己手掌上的老茧。

　　他不再是那个风一吹就倒的文弱书生。

　　他的意志力，也渗透到了最日常的细节里。

　　冬日的集体盥洗室，水汽弥漫。

　　哗啦啦——

　　旁边的几个囚犯挤在一起，拧开那个标着“热”字的总阀，滚烫的热水喷涌而出，瞬间腾起大片的白雾。

　　犯人C: 「妈的，烫死！快兑点冷水！」

　　犯人D: 「挤个屁啊！早晚都得洗，急着投胎啊？」

　　在一片抱怨、咒骂和水汽氤氲中，肖文一言不发地走到了盥洗室的另一端。 那里是冷水区，空无一人。

　　他脱光上衣，走到那个孤零零的水龙头下，拧开了阀门。

　　哗——

　　冰冷刺骨的水柱砸在后颈和背上，那种寒冷足以让人的心脏瞬间停跳。

　　犯人C: 「嘶……看那小子，又来这套……真是个疯子。」

　　犯人D: 「妈的，光看着我都冷得打哆嗦。」

　　肖文紧咬牙关，他强迫自己保持平稳的呼吸，强迫自己的肌肉在战栗中放松，直到那股刺骨的冰冷，变成一种近乎麻木的灼烧感。

　　他不是在“洗澡”。 他是在用这种最直接的方式，一遍遍地告诉自己的身体：

　　（我，才是你的主人。）

　　（我，可以选择舒适，但我，偏要选择痛苦。）

　　当他面不改色地在寒风中用冷水擦完身体时，他知道，自己已经牢牢地掌控了这具身体。

　　如果说书本和操场重塑了他的骨肉，那棋盘，则是在重塑他的灵魂。

　　他和钟先生在活动室下了无数盘棋。

　　围棋。

　　最初，肖文输得惨不忍睹。

　　他用尽了所有在书上学来的定式和技巧，拼命地围追堵截，想要吃掉钟先生的棋子。

　　但钟先生的棋，轻灵、飘忽，从不与他进行局部的缠斗。

　　往往在一场看似激烈的战斗结束后，肖文才惊恐地发现，自己虽然吃掉了对方几颗无关紧要的棋子，但整片江山，不知不觉间，已经全变成了对方的颜色。

　　又一盘棋结束了。

　　肖文看着自己被屠杀得片甲不留的大龙，额头上渗出了冷汗。

　　钟先生捻起一颗白子，轻轻放在棋盘一个看似空无一物的位置。

　　「你总是在看我的棋子。」

　　「但你真正应该看的，是棋子与棋子之间，那些什么都没有的‘空地’。」

　　「我下的不是棋子，是‘势’。当‘势’形成了，棋子放在哪里，都一样。」

　　「你的敌人，也是一样。不要只盯着她做了什么，说了什么。要去想，是什么样的‘势’，让她必须这么做，必须这么说。」

　　肖文的目光，死死地盯着棋盘。

　　他看着那些黑白分明的棋子，它们不再是独立的个体。

　　它们之间，仿佛有一道道无形的、互相拉扯的力场。

　　他第一次，看到了那些“空地”里，所蕴藏的、真正可怕的力量。

　　他忽然明白了。

　　钟先生要他锻炼身体，是要他学会控制“肉体”；要他研读经典，是要他学会控制“思想”；而这盘棋，是要他学会控制“愤怒”。

　　他学会了用逻辑控制情绪，用规律武装自己。

　　愤怒、仇恨、不甘…这些依然存在，但它们不再是灼烧他的烈焰。

　　它们被冷却，被锻造成了藏在刀鞘里的、冰冷的刀锋。

　　时间在书页的翻动、汗水的滴落和棋子的敲击声中，悄然流逝。

　　一年半。

　　这天，劳动结束后，一个狱警叫住了他。

　　“2357号，你的。”

　　一张盖着红章的通知书，被塞到了他的手里。

　　《减刑裁定书》。

　　“……因该犯在服刑期间，能认罪悔罪，遵守监规，接受教育改造，确有悔改表现，本院裁定，对其减去有期徒刑一年……”

　　周围的囚犯投来羡慕嫉妒的目光。

　　“我操，减了一年？这小子可以啊！”

　　“能提前出去了，运气真好。”

　　肖文只是平静地看了一眼裁定书上的日期。

　　然后，他将那张纸对折，再对折，放进了上衣口袋。

　　他的脸上，没有一丝喜悦。

　　就像钟先生说的那样，当“势”形成了，棋子落在哪里，都一样。

　　提前一年，或者不提前。

　　对于最终的结局，没有任何影响。

　　转眼来到肖文出狱的前一夜。

　　集体盥洗室里，水汽弥漫。

　　肖文脱下上衣，站在那块被磨得模糊不清的不锈钢板前。

　　那曾是他最不愿意面对的“镜子”。

　　而现在，他平静地注视着里面那个倒影。

　　一个陌生的男人。

　　脸颊的婴儿肥早已褪去，取而代之的是分明的棱角。

　　曾经单薄的肩膀变得宽阔，胸口和手臂上覆盖着流畅而结实的肌肉线条。

　　最大的变化，是那双眼睛。

　　曾经的黑框眼镜早已不见，清澈、慌乱、迷茫，都消失了。

　　此刻，那双眼睛，在昏暗的光线下闪烁着锐利而危险的光。

　　里面映出的，只有他自己冷静到可怕的、陌生的脸。

　　他缓缓抬起手，用粗糙的、指节分明的指尖，轻轻触碰了一下冰冷的不锈钢板。

　　触感，是冰冷的。

　　他知道，过去那个在图书馆里会惊慌失措、会下意识道歉的“肖文”，已经在那场审判，在最后那封家里来的信，在这五百多个日日夜夜的自我折磨里，消失了。

　　（肖文……）

　　（你已经死了。）

　　（现在，活下去的，是我。）